الشعر في مكان آخر العالم لم يعد بحاجة لشعراء * * * سيأتي المساء سأتذكر التفاصيل، ولن أدمع هذه المرة. * * * آه لها من حرب ضيعت وطني وحبيبتي وأطفالي وأبي، وضيعتني في الممر الطويل لعيون أمي. يا رضية «يا سارية الجبل« سامحيني * * * عشت حياتي كعاق رقيق الحس، وأنا أزمجر. * *...
كانت سعادتي بجو المساء الشتائي، وبقطرات المطر الدقيقة المتقطّعة، تفصلني عن كلِّ شيء من حولي، وتمنحني اكتفاءً بإحساسي الشخصي بالعالم؛ لذا لم أكن قد لاحظتهما بين الواقفين على الرصيف المبلّل، الرجل بوجهه الأسمر المدوّر وملامحه الخشنة، والمرأة القصيرة الممتلئة بالحجاب...
... أستطيع أن أقول: صباح الخير للمرأة، للمرأة التي لا أعرفها، وأريد أن أعرفها أستطيع أن أقول لها: صباح الخير.. وأنا أتظاهر بالاهتمام بنظافة نظارتي، أمسح زجاجها بمنديل ورقي ناعم أبيض، زجاج النظارة، نعم، النظارة التي لا أهتم بوجودها إلا عند القراءة، عندما أريد أن أقرأ...
يتسامر نفر في الأعالي. كائنات أثيرية تتماوج ظلالها في الأقاصي يتساقط الزمن على رؤوسهم ندفًا بيضاء لا ثقل لها.. تحيط بهم كراتٍ متطايرة من الثلج تظللهم سحاباتٍ من الرذاذ والضياء والهواء المعقّم جلسوا على حافتي غياب كلٌّ يتكئ على قصصٍ وحكايات وأشعارٍ وذكريات كانت لهم على...
نار منضدتي الصغيرة، مقعدي الصغير، درجي إلى اليسار، قلم رصاص جديد، أوراق، ولهب في رأسي، أترصده، أطبق على عنقه حتى يغدو حريقًا، لكن أكبر الحرائق ينطفئ دومًا. الليل الحالك والبارد يمتد حولي، أمام منضدتي الصغيرة، أنتظر شعلةً مراوغة. قراءة على الملأ وحدنا، أنا وقصائدي في...
من صلالة إلى سرور إلى أ. الرمضاني يقطعون الطريق من (ظفار) إلى (سرور) بعد أن هربوا من سطوة الهاجرة إلى ربيعِ (الخريف) المزهر. قلوبُ أطفالٍ ترفرف كالحمائم على أشجار الأكاسيا، والطريق ممتدٌّ بوحشته على ضفاف الربع الخالي، بحرُ ظلماتِ الرمل والغيب... وأحمد يسأل (وهو أدرى...
أن نكتب، يعني أن نرسم بابًا على جدار يصعب اجتيازه ثم نفتحه. لننطلق من ذاك الأزرق إن شئت، لننطلق من هذا الأزرق في صباح نيسان الندي، كان له نعومة المخمل وبريق الدمعة. كم أود لو أكتب لك رسالة لا يكون فيها إلا الأزرق تكون شبيهة بذلك الورق المطوي إلى أربع يلف الماسات في حي...
الباز إنه الطير الحر. أعرفه من خبط الأجنحة؛ ومن استقامتها، حين يفردها ليثير لعاب الصيادين الكرد وفخاخهم، ينظرون إليه بحسرة بينما يحلق منخفضًا فوق البيوت والأشجار والآمال القديمة والأحلام العالية. إنه الطير الحر. طيري الذي ينتظرني ويحرس الشمس في طريقها إلى جبال...
في العتمة يمر الهواء كأنه يسحب الكآبة بخيط كغريق الْتَحَفَ الألم طامعًا بالنجاة الليل بحر ينظر نحوي ككلب جائع أهرب من كل شيء يتبعني الليل إلى غرفتي أطفئ المصباح عله يتوه في العتمة أعوي في المدينة بين تلك الهندسة المظلمة وصياح الباعة المتجولين أجر ذيلي المقطوع بنصف نوم...
سأتجوّل سأُرخي حِباليَ في نهرٍ صديق راحلًا إلى ظِلِّ مولدي لكي أُنعِشَ أهواءَ التُّرُوبادُور المَنسيّة! سأجعلُ آلافَ المَساءاتِ تُشعْشِعُ لكي نَصقُلَ الحبَّ على شاكِلَتِنا! سأتجوّلُ مُبتَسِمًا بدون توقّفٍ في أكثرِ أرجاء ليلِ العالم لهوًا حتى...
العابرون، بخفة فرح عابر، يزعجون طين المدينة بكعوبهم العالية، إلا أن الرياح الملولة سرعان ما تقلب صفحته بحثًا عن سيرة الحفاة القدامى، رواد الهوامش، شاربي كأسهم بالدين لآخر الشهر أو العمر، المؤجلون أكثر من فواتيرهم، من أصواتهم طلاء رتاج السماء، والمحرجون من عجز السينما...
أُولَدُ الآن تحت شجرةٍ وارفة، وثمّة مَن يولد معي تحت الشجرة الوارفة تلك. يختلّ نظام الوقوف في متعة الظلّ، يدخل في رحم المتاهة. لن يضيع القارئ، ولا أنا يطيب لي أن أضيّعه. للكلمات معاييرها تُقدّم ما تُقدّم، وتحجب ما تحجب. القارئ المعنيّ بكلّ شيء، شأنه أنْ ينضم إلى جوف...
